Acabei de abrir uma imagem online tão bela que interrompeu os meus pensamentos, cortando-os a meio com tal eficiência que me esqueci para onde estavam a ir.
A imagem, captada neste glorioso vídeo de Renee Volpe, mostra um pássaro a construir o seu lar a partir de folhas jovens que cose umas às outras com fio de folha. Ela suspende a sua maravilha arquitetónica a partir de uma folha adjacente (amendoeira?), um apartamento pousado entre ramos, protegido da chuva e de olhares curiosos. Depois de construir as paredes, forra o chão com suavidade, perfeito para aconchegar o seu próprio ventre e os ventres que em breve quebrarão a casca de ovos salpicados. Pesquisei no Google "Que pássaro amarelo cose o seu próprio ninho?" e descobri que é muito provavelmente um pássaro alfaiate, conhecido por tecer materiais naturais para construir habitats.
A beleza suave do pássaro fala por si — colar branco, casaco amarelo, chapéu e calças em laranja a condizer. Mas foi o seu propósito, o seu impulso de proteger e aconchegar a vida, que saltou do ecrã e me sacudiu. A sua missão silenciosa disse-me para parar de olhar para a loucura destrutiva do momento que emana da Casa Branca e intuir, só por um momento, a verdadeira inteligência da vida.
A resolução tranquila do pássaro de alguma forma fez-me lembrar que o psicopata que soltámos no mundo é apenas transitório. Até os campos de concentração que ele está a construir com os nomes dos críticos neles acabarão por ruir. Por mais horrível que seja este momento na América, tudo isso passará.
Um pássaro constrói um ninho. Um predador destrói-o.
Escrevo, com demasiada frequência, sobre o que está errado no mundo. Da minha perspetiva, a maioria dos caminhos para a morte e a crueldade são construídos por homens emocionalmente atrofiados com pouca inteligência e demasiado poder destrutivo. Num bom dia, vejo-os como um soluço, uma ruga, um erro ao longo do nosso continuum evolutivo. A sua ganância de autopreservação e a crueldade gratuita não são novidade; essas características acompanham o homem desde que nos erguemos pela primeira vez. Ainda hoje, apesar da clara perspetiva retrospetiva da história, os mais estúpidos entre nós ainda acreditam de alguma forma que a agressão nua reflete superioridade.
Um dos predadores Cro-Magnon mais mortíferos a caminhar sobre a terra atacou dez nações diferentes em tantos anos. Iniciando guerras sem qualquer propósito além de saciar um ego insaciável, ele exige um prémio por difundir a paz, como se querer que o verde se tornasse amarelo o fizesse mudar. Apesar dos seus incansáveis ataques à ciência, desenterrou uma verdade indesejada: se repetir uma mentira vezes suficientes, uma parte não insignificante da população dos EUA acabará por acreditar que é verdade.
O pássaro, o nosso pássaro, é ditosamente alheio a uma força tão voraz que tomou de assalto a Casa Branca, uma força determinada a destruir a história porque sabe que a história não o poupará. A indiferença do nosso pássaro revela a gritante dicotomia de forças coexistentes na terra: as que protegem a vida, e as que a destroem.
A inteligência pode ser enganosa
A minha mãe esforçou-se muito para criar filhos católicos. Os seus melhores esforços, frustrados por uma vida difícil, começaram e terminaram ao enviar-nos para escolas católicas. Quando tinha cerca de nove anos, à espera na fila para a comunhão, estudei — realmente estudei — as Estações da Cruz ao longo da parede: chicotes violentos, pregos através de mãos ensanguentadas, coroas feitas de espinhos. Olhando demasiado fixamente ou apenas o suficiente, percebi de repente que estava a ser manipulada. Esta não era uma mensagem de Deus, bondade ou do sublime — esta religião queria controlar as pessoas, usando o medo.
Durante cerca dos trinta anos seguintes, considerei-me ateia; pesquisar as "crueldades religiosas ao longo dos tempos" proporcionou uma confirmação fácil. No entanto, continuei a reaprender, sempre que caminhava na natureza, que uma vasta inteligência habitava ali. Como explicar de outra forma uma bolota?
Aprendi desde então que as árvores e as plantas comunicam entre si. Os sistemas de comunicação das plantas são compostos de redes fúngicas subterrâneas, sinais elétricos e sinais químicos. Não debatem, apenas trabalham silenciosamente para absorver a luz solar e os nutrientes da terra à sua volta, fazendo bom uso do que as estrelas nos enviaram há milhares de milhões de anos.
Um pássaro? Ou divindade?
Um dia, a caminhar entre as árvores, a minha querida amiga Lois Osborn convenceu-me de que afinal não era ateia. Como podes sentir a justeza do universo e não acreditar em Deus? Para alguém tão convicto da sua própria inteligência, como podes ser tão cego às contradições profundas? Concordámos, finalmente, que Deus ("força vital", se quiserem) existe na propulsão da vida.
Lois, acrescento, é uma cristã da velha guarda. Ela acredita que existe uma força maligna no mundo semelhante a um Lúcifer bíblico. Ela acredita no julgamento — noutro lugar e tempo, poderia usar um chapéu MAGA. Mas nutre uma imensa aversão à crueldade. Ela vê que os cristãos MAGA abraçam a crueldade como forma de governação que prejudica os outros sem pensar realmente no que Jesus faria. Por isso canalizo Lois enquanto vejo o vídeo do pássaro alfaiate em repetição como se fosse uma droga.
Sim, uma força feia e aniquiladora está em marcha na América, uma que pode remodelar a nossa nação por gerações. Não temos outra escolha senão combatê-la. Mas ao longo do caminho, temos de fazer pausas e tocar na terra. E temos de nos lembrar de que mesmo que esta fealdade culmine no pior resultado possível, algum pássaro alfaiate, em algum lugar, sobreviverá, bicará pelas cinzas e reconstruirá o seu ninho.
Sabrina Haake é colunista e advogada federal de julgamento com mais de 25 anos de experiência, especializada na defesa da 1.ª e 14.ª Emenda. Escreve o Substack gratuito, The Haake Take.


